أخطط لأن يكون هذا البوست / التدوينة ملحمية. وضعت أغانٍ حزينة ولم أنكش شعري، جمعه صعب بعد ذلك. أغلقت النور، في الواقع هو مغلق من أربع ساعات. اخترت اللون والخط وتجاهلت كل الناس، كل من يتابعون المدوّنة أو يقرأونها بانتظام، أو بالأصح تجاهلت بارانويتي من أن يعرف الآخرون ما اكتب أو بما أشعر، وقررت الكتابة.

اهتزّ.. مفاصل صغيرة وعضلات أصغر تبدأ في الاهتزاز، وحدها.. أصابع يديّ وقدميّ، رجفات دقيقة جدًا في العضلات المحيطة بكل ضلع، وتربطه بالعمود الذي في المنتصف، ونسيت اسمه.. نوبات ذعر متتالية، اضطراب في النوم، وفقدان طعم الأكل.. مامعنى أن اكون جائعة جدًا وأمامي طعام، لا طعم له؟ كيف اشبع حينها؟

يارب.. اتمنى أن يعبر يوم، لحظة صمت، إغماضة عين عابرة وسط حديث لا يقدّم ولا يؤخر، بدون أن افكر في الموت.. يارب.. أريد ألا أفكر فيه، ولا في التعذيب أو السجن أو القتل أو الضرب.. لا أريد أفكارًا سيئة، لا أريد كوابيس، لا أصدقاء يموتون أو يسجنون..
لا شيء.. لا شيء على الإطلاق

الميدان بيشجعنا على الحب. الثورة بتشجعنا على الحب.. الثورة، في نهاية المطاف يعني، وزي ما قالت د. هبة رؤوف ربنا ينوّر بصيرتها كمان وكمان، فعل حب..يعني ممكن نقعد في الميدان مثلاً لو هو هادي، نغني لفيروز أو منير. ممكن نقرا شعر للبياتي أو يعلى صوتنا بحاجات لدرويش أو أمين حداد، أو حتى أحمد حداد.. في عز الضرب، تلاقي اللي واقفة على أول خط النار عشان تسعف اللي بيقعوا..

يمكن فيه طريق جديد بيني وبينك
..نحنا مش شايفينه
.
.
.